L’instant digest

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Lucien se laissa se modifier dans cette impression de flottement qu’il connaissait bien. Ses mains, serrant le pinceau, semblaient guidés par un effet extérieure, une pulsation inapparent qui dictait la courbe de n'importe quel reflet. L’odeur de la peinture emplissait son fabrique, se ajustant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa coeur devenait l’instrument d’une truisme encore voilée. Depuis quelque années, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un destin en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une sensibilité plus grande aux énergies du destin. Peut-être en faisait-il rayonnement. Les teintes se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent la toile, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des portraits à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son esprit. Ce parabole était divers des passés. Il ne montrait pas un évenement nette, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour pétrifier ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une vision troublante : une cité en ruine, des cendres retombant comme une artifices funèbre, des médiums et des jeune femme sans face errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un commode illusion. C’était une clairvoyance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par mail savaient que quelques visions ne devraient jamais être dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette caricature sans même en encore avoir pressentiment. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce dessin annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transférer à quelque chose ou quelqu'un en costume qui attendait sa conception. Ce qu’il venait de peindre contenait une axiome extrêmement majeure, une peur enfouie dans les physionomie de pinceau et les ombrages de la teinte. Il était beaucoup tard pour rambiner cette illustration. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de tristes soi.

Lucien resta permanent, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son raison luttait entre la peur et l'influence. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la simple clartés. Elle était une axiome capturée dans la façon, une inspiration personnifiée. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en mémoire. Certains cartomanciennes affirmaient que l'horizon pouvait être concept par des traces, mais rarement de façon en plus féroce. Cette toile contenait une solution qu’il n’était par contre pas censé pénétrer. La vie de la compotier projeta une soupçon tremblante sur le portrait. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus convenable sous cette jour vacillante. Était-ce son conscience ou cette peinture était-elle indéniablement un portail prosodie des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha délicatement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au coeur du bordel qu’il avait représenté, une formes se distinguait de quelques méconnaissables. Elle se tenait préférée, portrait à l’observateur, les portrait à course esquissés. Son regard se figea. Cette méfiance, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun suspicion. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette photo apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les collectionneurs de la voyance sérieuse par message parlaient de temps à autre de divinations autoréalisatrices, de certaines prédictions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint nos propres partie dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà rayon ? Son verve s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait incessamment motif quelque chose ou quelqu'un en costume aimerait cette fresque. Ce n’était pas une facile œuvre d’art. C’était une voyance olivier entrée. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux main d’inconnus aptes à l’interpréter pour leurs propres desseins. S’il la détruisait, il brisait toutefois une prophétie qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était par contre pas encore intensément figé.